'Gárgaras con Semen'

Me llaman crudo, porque no saben cocinar.
Porque cada Lunes me debato
entre el suicidio y la matanza,
entre drogarme o desayunar.
Me llaman rudo los que no saben amar,
aquellos que pretender aparentar diferenciar
entre amor, sexo y amistad.
Los puritanos que la pasión esconden
y acaban dominando la felación
como Michael Robinson el español.
Me llaman mudo, por guardar las palabras
ardientes, insípidas, bajo el paladar.
Porque no tengo nada que decir
por no tener nada que ocultar.
Me apuntan,
'Eso no es arte sino ejercicios contra la ansiedad'.
Enseguida les respondo, no se agobien,
esperen a que me acabe mis gárgaras con semen.
      .           .         .
Claro que no es arte
faltaría más,
se trata de una muerte agonizante
aún por diagnosticar.
Una guerra de globos de agua en mi funeral.
Y no me acusen de monstruo,
si lo sé, la vida es bella,
siento desentonar.
Pero no lo puedo esconder, ya saben:
La mierda flota y los peces muertos,
quedan en el fondo del mar.