'Cuerdas de Junio'

'Retrato de vieja sin remedio'
Tu boca callada, calándome y sin embargo, tus ojos gritando libertad. Te recuerdo casi como un accidente, con ese encanto sepia y con tacto de algodón. Mirándome, muda, fría, casi distante, como si no recordaras que no puedes hablar ni quieres hablarme. Con la piel curtida y el poco pelo despeinado, el olor a libro viejo, las piernas inmóviles y las manos temblando. Aguantas, lánguida, como si con cada movimiento te desvanecieras, con la espalda mojada y la boca caída, sin dientes, adornando una mirada atónita que habla más de lo que sabrías decir y rima como nadie, con nada. Desprendiendo magia por fascículos cuanto me intentar sonreír y sólo sale un balbuceo, un grito de auxilio débil y hueco que acaba por fundirse en la palidez de la cara. Otra arruga más.
Y no quedan lágrimas para tanta muerte ni para lo que queda de tiempo. No hay miedo para tanta lógica ni amor para tanto silencio. No hay remedio, te recuerdo y lo veo claro: No hay remedio porque no hay vida.



'Camino Empedrado' 
Río de plata gris y dureza bajando entre casas blancas, muriendo bajo un sol naranja de sierra entre cuestas y curvas estrechas. Ante tanto encanto e incomodidad, no me cabe más que enumerar sus piedras e incluso jugar con los sonidos que produce pisando los peñascos de distintos tamaños, como si fuera un piano rústico. Pienso en quién y cómo han cada puesto una de estas piedras, cuánta gente se habrá dejado el tobillo por pisar mal o cuántos viejos la han padecido. Quizás antes del camino empedrado la gente con suela deteriorada o simplemente sin zapatos (vaya usted a saber) resbalaran y se desplazaran rodando calle abajo sin empedrar.
El 'clac clac' baila en mis tímpanos relajado, con ritmo estudiado y me pregunto ¿Quién friega realmente esta calle y cómo? ¿A qué huelen las piedras por debajo? ¿Qué proceso de selección siguen las piedras que forman la calle y cómo se mantienen pegadas? ¿Sabrán todas de una manera similar? ¿Estudian los huecos y las piezas a modo de puzzle o simplemente rellenan al azar? ¿Tienen algo que ver el servicio de traumatología y la industria de la escayola con las calles empedradas?
Quizás no me entiendan si son de ciudad (con sus parques sin olivos y su lencería sin esparto), agarrándose por tanto a una inconexión sentimental... Una pena, pues entonces jamás entenderán al poeta, 'Caminante no hay camino, aún quedan piedras por empedrar'.



'Querida Mari Tere'
Querida Mari Tere,
Seré directa, no se puede ser más guarra. No es que te quiera mal, tú bien lo sabes, pero tu última visita resultó más destructora de lo normal. Deja que me explique con sinceridad, en el barrio ya todos sabíamos que eras un poco puta y la verdad Mari Tere, lo eres. Si no, explícame tú a mí los condones en la casetilla del perro o las goteras de lubricante que caen en la nevera. Y no es que yo vaya a malas, tú sabes que todos tenemos un lado que tapar (en tu caso literalmente, y son varios lados), pero hasta el cartero me preguntaba por tí y esos dos días que has pasado en casa. El caso es que dudo que vuelva a abrirte las puertas (desgastadas por cierto) de mi casa, Mari Tere, ya que corren rumores sobre el cura, tú, el cáliz y un cirio durante el entierro de mi abuelo (Empiezo a pensar además que no viniste sólo para darle santa sepultura). Porque una puede ser muy puta pero a ojos del Señor los dedos sólo valen para llevar alianza. Te has corrido Mari Tere, no tienes perdón. Para colmo te fuiste sin avisar, sin contar detalles y con dos de mis ex-maridos y mi quinto hijo... Mari Tere de verdad, ya puedes ir devolviéndome los dildos que te presté, la medicación del SIDA y los cursos de ventriloquia porque lo nuestro se ha acabado. No se puede ser más puta.

Atentamente, la Loli.


'El sexo y la poesía'
El sexo, al igual que la poesía, consiste en dar en la tecla. Pero escribo a máquina y sobre mujeres. Por eso estoy solo.