Tan únicos como nosotros 2º parte

Tan únicos como nosotros

 2º parte 

—     ¡Odio coger este camino de noche, está lleno de baches y por mucho que ponga las luces, con tanto matojo no se ve a menos de cuatro metros!

—     Quizás deberíamos haber salido un poco antes

—     Quizás, en fin aun queda como media hora de viaje hasta casa de Rodry, cuéntame algo interesante Obey

—     ¿Algo interesante? No sé, me conoces desde que estábamos en primaria, no sé que puedo contarte nuevo

—     Tienes razón, aunque ahora que lo pienso nunca me has contado como un inglesito de tu talante acabó en tierras españolas ¿Qué tiene este país que no haya en el tuyo?

—     Bueno…en realidad nunca hablo de eso, me es extraño y confuso, fue hace tiempo pero siempre lo recuerdo como si fuera ayer, es una de esas cosas que se te graba en la cabeza para siempre, son recuerdos casi imborrables

—     No hables de lo que no quieras hablar, ya sabes que odio que la gente haga cosas sin ganas, o por que se vea en el compromiso de hacerlo

—     No verás, no es que me falte confianza contigo Raquel, sabes que te lo cuento todo siempre, solo que nunca he hablado con nadie de esto,  forma parte de mi pasado fuera de España, es algo así como, desvelar antiguos fantasmas del pasado, es raro…

—     Vale, ya está hablamos de otra cosa, es que ahora me das tela de curiosidad… ¿Ves? Ahora voy a estar todo el resto de la noche dándole vueltas a eso

—     Joder, pero que pesada te pones…

—     Es verdad, llevas toda la vida haciendo lo mismo, diez algo y lo dejas a medias, y claro yo después me reconcomo entera por dentro, no puedo evitarlo

—     Vale, vale

—     ¿Vale qué?

—     Que te lo voy a contar

—     Pero, si no quieres contármelo no pasa nada

—     ¡Por dios para ya con la psicología inversa, se te ve el plumero a leguas!

—     De acuerdo…ya me callo

—     A ver…Yo vivía en Chelsea, en una casa modesta, con dos plantas, no necesitábamos mucho, comprábamos para cada día, no solíamos hacer exorbitantes gastos de mes ni nada por el estilo, mi hermana y yo íbamos al colegio, y mis padre se marchaban a trabajar por las mañanas

—     ¿De que trabajaban tus padres?

—     Pues, mi madre por aquel entonces tenía una pequeña mercería, hacía pequeñas reparaciones, cosía sábanas y cortinas, un poco de todo, recuerdo que casi siempre tenía algún pantalón por allí encima, que tenía que arreglar porque tenía agujeros a la altura de la rodilla o con los bajos muy deshilachados, se pasaba horas y horas cosiendo, siempre con un tesón y un esfuerzo encomiables, digamos que mi madre no era uno de esos trabajadores que hacen las cosas con desgana y a la ligera, no mi madre hacía las cosas para hacerlas bien, no soportaba las imperfecciones y menos en su trabajo

—     Pues no yo no tendría paciencia para coser la verdad, recuerdo a mi difunta abuela intentar enseñarme a coser cuando tenía quince años, aquello era un berrinche constante, porque se me caía el dedal y me pinchaba, era extraño, tener el dedo metido en algo metálico y al mismo tiempo tener que sujetar la tela y coser, dios…como perdía la paciencia

—     Si…es que no eres precisamente muy paciente…pero con nada en realidad

—     Haré que no lo he escuchado ¿Vale?

—     Si venga, que me distraes, el caso es que, por otra parte mi padre trabajaba como mecánico en un taller, el taller no era suyo, pero tenía mucha habilidad con las manos y parecía tener un don natural para averiguar que le ocurría a los vehículos que llegaban averiados, creo recordar que trabaja con tres compañeros más y el jefe, pues puedo asegurarte que pareciendo el más tonto de allí, debido a su timidez, era el que más entendía del tema con diferencia

—     Y bueno, todo lo que me cuentas, es muy idílico y…

—     ¿Idílico? Pero si te he dicho que llevábamos una vida modesta

—     Ya pero, yo que sé, ¿tampoco estaba mal no?

—     No realmente no, lo que pasa que mi madre comenzó a perder la vista, ya sabes, tantas horas centrada en la costura sin parar, y la mayoría de las veces con poca luz…

—     ¿Vista cansada no?

—     Sí, efectivamente, tuvo que dejar de coser, puesto que no había dinero para comprar unas gafas graduadas, de hecho recuerdo que alguna vecina le prestó alguna que le sobraba, pero sin saber la graduación exacta, el problema no hizo más que agravarse lentamente,

—     Umm, comprendo ¿Y por eso vinisteis a España?

—     Realmente eso, sólo fue un desencadenante, mi padre a su vez tuvo que empezar a trabajar más horas y a llegar más tarde a casa, lo empezamos a ver menos cada día, intentó sacarnos a adelante pero, el ritmo que llevaba iba a acabar con su vida y consecuentemente con la nuestra…piénsalo ¿Quién con un sueldo tan ínfimo como el de mi padre pretendía mantener tres bocas mas a parte de la suya?, incluso dejando su boca siempre para la última

—     ¿Qué quieres decir exactamente?

—     Bueno, verás la cosa se puso cada día más apretada, y como la casa en la que vivíamos era de alquiler, llegó un momento en el cual el casero, se cansó de retrasar tanto los alquileres de cada mes, siempre nos había hecho el favor, pero se empezaban a juntar los meses y las deudas, finalmente acabamos durmiendo en el coche

—     ¿De veras?

—     Sí, aunque gracias a dios, esa situación solo duro un mes y medio, justo el tiempo que tardamos en venirnos a España, la situación lo requería, no había futuro para nosotros en Inglaterra así que mi padre vendió el coche, y gracias a un amigo suyo que trabajaba en una aerolínea, pudimos sacar bastante más baratos los billetes para venir aquí

—     ¿Y cómo entonces pudisteis sobrevivir aquí?

—     Bueno, cuando llegamos lo primero que hicimos fue buscar un centro de acogida para familias humildes, comíamos y dormíamos allí, al cabo de los meses, mi padre comenzó a traducir textos al inglés, para escritores emprendedores que querían lanzar sus pequeños poemarios y relatos mas allá de los límites de España, mi madre, tuvo suerte y comenzó a trabajar dentro del mismo centro, ayudando a reparar la ropa que llegaba con las donaciones, puesto que algunas eran prácticamente trapos, enseñó a los demás que trabajaban con ella, los pequeños trucos que había estado utilizando toda su vida, y poco a poco consiguió salir adelante, eso sí, si no fuera por las gafas que le pagaron los encargados del centro, nada de lo que hizo hubiera sido posible

—     Impresionante Obey, te lo tenías tan callado…que nunca habría puesto tu origen en esa tesitura

—     Lo sé, son cosas que pasan, se que cuesta relacionar a alguien como yo, con una situación así, pero bueno, así es la vida, te lleva y te deja de un lado a otro, y a mí me trajo desde Inglaterra hasta aquí.

—     Ya veo, joder nunca dejarás de ser una caja de sorpresas

—     Eso espero                                                                                                                     Villagrán14

Tan únicos como nosotros 1º Parte

Tan únicos como nosotros 

1º Parte

—     Dime algo bonito

—     Me tiraría tu alma.

—     ¿En serio?

—     Sí, supongo que sí…

—     Me gusta

—     Lo sé, por eso lo he dicho…dime tu algo

—     Imbécil…

—     Atrevido, pero insuficiente…

—     Estúpido

—     No, eso se acerca demasiado a la realidad, no me vale

—     Desde luego que eres tonto…

—     ¿Ves?, eso ya está algo mejor

—     Si tenemos que ponernos a hacer comparaciones, aquí solo hay una negada, y soy yo…

—     Ya lo que tu digas, ¿Sabes algo que me pone de ti…?

—     No, ¿el qué?

—     Pues, tienes un aire gigantesco a la guitarrista de Elástica, así con el pelo corto anaranjado y con cara de amargada

—     Esa tía parece lesbiana…

—     Si lo es o no, me da igual, esta buena, y te pareces a ella, no me jodas para un cumplido que hago…

—     Estás borracho, como una cuba

—     ¿Yo borracho?, eres tú la que no suelta la cerveza, mírala, está casi vacía y ya nos hemos cargado dos, sobre todo tú…abusona

—     Venga ya, las he pagado yo, y yo decido cuando beber…

—     ¿Ves?…si es que eres dulzura pura…

—     Bah

—     Me encantaría tener  aquí la cámara de super-ocho  y grabarte, así con un foco con exposición saturada, sobre tu cara, incluso te tiraría algo de agua en el pelo, sería divertido la verdad…

—     Me pregunto ¿Cómo coño ves belleza, en estar metido en la bañera de una casa abandonada, bebiendo cerveza y tirados entre polvo y los restos de ladrillos?

—     Bueno, hay más belleza que otras partes, la verdad

—     ¿Ha sí? , ¿Qué hay de bello aquí, que no encontremos fuera también?...si todo es igual de feo al final, no me comas la cabeza

—     Bueno, piénsalo aquí al menos, aunque estemos rodeados de paredes maltratadas, armarios rotos y restos de vida por el suelo, podemos estar tranquilos y simplemente “Estar”

—     Yo puedo estar en cualquier sito haciendo lo que quiera, me importa bastante poco el resto del mundo…

—     Sabes que no es verdad…pásame la cerveza anda

—     Toma, está caliente ya…

—     Haa…¿En serio? Pues le van a ir dando… ¿No hay más botellas? ¿Cuántas hemos comprado?

—     ¿Tan borracho estás que no sabes ni eso?

—     ¿Qué dices?, voy al coche a coger la otra botella

—     Ni hablar, esa la habíamos comprado para llevarla a casa de Rodry, déjate te lo digo en serio

—     ¡Que no…que te has bebido la anterior casi tú sola y me has dejado lo caliente!

Sale torpe de la bañera y se tropieza con un trozo de azulejo

—     ¿Ves?, ¡si estas como una cuba!

—     Déjame en paz

—     ¡Ni de coña, esa botella se va a quedar donde está! — Se levanta rápida de la bañera

—     ¿Las llaves están puestas verdad?

—     ¡Es el coche de mi padre, no tengas huevos de tocarlo!

—     ¡Tarde! — Echa a correr escaleras abajo, agarrándose por el pasamanos

—     ¡la vas a liar, te estoy advirtiendo, estate quieto!

Entre escombros y matorrales que se habían dispuesto aleatoriamente por toda la casa, devolviéndole a la naturaleza el terrero que se le había arrebatado, los pies de Obey se esforzaban en sortear cada trozo de palé, con puntillas oxidadas que se iba encontrando  a su paso, cable pelado y cada roca. Los pastizales y cardos, habían crecido mucho y se pinchaba la chaqueta con algunas espinas.

—     ¡No, no te subas al coche!

—     ¡Tarde otra vez!— subió y cerró la puerta con el pestillo

—     ¡Maldito Ingles de mierda, sal de ahí! ¡Obey!

—     Sorry, ¿Can you repeat please? , I’m from England, I don´t speak in Spanish — contestó con una sonrisa burlona

—     ¿Y encima  me vas a bacilar?, ¡Mira sal del coche a la de yá,  o te vas a llevar la torta de tu vida Obey!

—     ¡Admítelo, esta cerveza es mía! —cogió la cerveza de la guantera y comenzó a bebérsela

—     ¡Ho dios…! ¿pero qué haces?

—     Pues beber, ¿De verdad creías que no lo haría?

—     ¡Pero si las he comprado yo, que estas morado ya!, ¡y no entiendes!

—     Bah, me da igual, he traído justificante expreso…

—     Te has vuelto completamente loco ¿De qué coño hablas?

—     Yo he puesto la mitad del dinero en gasolina para ir a casa de Rodry

—     ¿Qué…? Ha…tan pesetero y agarrado como siempre, me das asco inglesito de pacotilla

—     Anda sube al coche, vámonos

—     ¡Pero si no tienes carnet, baja ya!

—     Vale, toma coge la cerveza, no me vallas a dar

—     ¡Venga sal ya!— se bajo del coche y se montó por el otro lado

Una vez subidos, se arranca el coche y Raquel saca un paquete de Chesterfield de debajo del asiento

—     ¿Pero qué? , si me dijiste que no tenías tabaco

—     Mentí

—     ¡Dame uno por favor!

—     Ni de coña ahora te bebes la cervecita y me dejas en paz, y que sepas que vas a comprar una botella en el pueblo cuando lleguemos

—     ¡No es justo!

—     Lo siento,  no es mi problema — Puso la radio y metió primera dirección casa de Rodry

—     En Fin…

La noche está cayendo y las primeras gotas de relente asoman por el limpiaparabrisas del Citroen, el cual las escupe lentamente por la luna hasta salir volando por los extremos, después terminan muriendo en el polvo del albero.

Villagrán14

Última Hora: Cambian el Pan y el Vino por Leche y Galleta

Última Hora: La Santísima Iglesia Católica Apostólica Romana (La 'SICAR'), cambia, con el fin de acercar la religión al público infantil, el pan y el vino por leche y galletas.

Al parecer La Última Cena fue la Última Merienda, más bien Merienda-Cena. Jesús, una vez consiguieron una mesa y silla para trece comensales  (un auténtico milagro en aquella época), se sentó y, haciendo unos mohines muy extraños (Evagenlios Apócrifos apuntan incluso a ventosidades), dijo: "Ea, po' ya está, mirad, he convertio' mi sangre en leche y mi cuerpo en galleta'. Acto seguido se arrancó una costilla, la mojó en sangre lechosa y la ofreció a sus discípulos (Evangelio Apócrifos afirman que la leche la sacó exprimiendo sus divinos pezones). Judas, un poco asqueado la pidió semidesnatada, a lo que se negó el Mesías. 'Uno hace milagros, no malabares' le respondió. Según fuentes cercanas, Judas se enojó y criticó que Jesús no se lavara las manos antes de preparar la comida. 'Es de guarro lavar pies ajenos y acto seguido ponerse a cocinar. Tendrá fe, pero higiene...' A Juan no le pareció tan malo, 'Bañarse en el Río Jordán es más antihigiénico' respondió. Al parecer la Merienda no resultó de agrado para todos. Mateo se abstuvo porque la galleta no tenía fibra, la de Marcos tenía tropezones de uña y a María Magdalena se le derramó la leche en lo alto, lo cuál provocó la guasa entre los doce discípulos (Los Historiadores lo ven claro: Aquí nace el concepto de bukkake).

Los resultados están siendo satisfactorios para la SICAR, que ha conseguido atraer a niños y niñas a base de galletas y leche. Como medidas que apoyaran esta iniciativa, la Misa de las 21:00 pasa a ser a las 18:00 y anuncian una Biblia con recortables, así como imanes para la nevera de Jesús compartiendo su Galleta con una Paloma. Las críticas no han tardado en surgir y el público diabético se ha visto seriamente disminuido. El próximo Domingo se dará lugar a un Concilio en el que discutirán una posible segregación de la SICAR en nueva rama protestante para recuperar el pan y el vino. El Papa, ahora llamado 'El Niño', está convencido de que se puede llegar a un acuerdo: "Podemos cambiar la galletas por torrijas al vino y meter productos sin gluten ni azúcar. Estamos negociando con Hacendado".

Sea como sea, la SICAR se enfrenta a uno de sus mayores cambios a nivel institucional e ideológico desde que permitió el matrimonio entre humanos y animales en el año 2050. Los homosexuales seguimos esperando aún nuestra oportunidad. Seguiremos informando.

'Elena'

Elena tenía las paletas separadas. Y eso me hacía gracia porque cuando sonreía eufórica o hablaba muy rápido, lo cuál era tremendamente habitual, el aire pasaba veloz entre sus dientes, resultando una especie de silbido casi sordo. Eso le daba cierto esoterismo a su manera de comunicarse. Uno podía guardar atentamente la mirada entre sus labios finos y rojos, durante horas, esperando que sonriera o hablara, era como el preludio de una bomba o la apertura de un telón. A ella por contra aquello le debía sentar mal por alguna razón. Siempre andaba preocupada por ese tipo de cosas que supongo que en todas las chicas pasa de manera parecida. Que si las pecas de su cara, las orejas, un grano microscópico, el tamaño de los dedos, y por supuesto, las paletas. Hace un par de Veranos, acomplejada por ello, comenzó a pintarse los labios de colores para desviar la atención. Llegó hasta a dibujarse en el dorso de la mano, con una caligrafía excepcional, un sutil 'Que te jodan' y se tapaba la boca cada vez que sonreía. Siempre tuvo ese mal carácter, como todas las chicas lindas supongo. Bastaba con emplear diminutivos para referirse a ella, "¡Ay, Elenita!" y dejaba de hablarte dos días. Cosas de chicas, supongo. Yo jamás las entendí. Aunque Elenita no era como las demás, debían haberla visto, con qué autosuficiencia y qué clase a la hora de comunicarse, y con todo el mundo. Bastaban dos segundos para sucumbir: uno para enamorarse y otro para arrepentirse. Sobraba con que asomara aquel cuerpo enjuto, pero fibroso, (siempre fue muy atlética, la que más corría de toda su clase), sujetando la cabeza, redonda como una Luna y salpicada por esos ojillos parlantes, la nariz delgada y náufraga entre pecas y aquella boca con sorpresa. Dos segundos. Trataba de no gesticular demasiado, "No quiero ser una vieja arrugada cuando crezca" decía, pero no podía evitarlo. Su cara, cuando se ponía ansiosa, prácticamente siempre, parecía un mar con olas, un impedimento cuando querían fotografiarla. Acompañaba todo además con unos movimientos exagerados de brazos y manos, casi agotadores. A veces incluso de cadera. Parecía al hablar una discusión violenta entre sordormudos o un piojo epiléptico tratando de llamar la atención. Lógicamente siempre lo conseguía, nunca vi persona que no obedeciera a su magnetismo, incluido evidentemente yo. La verdad, nunca estuve a la altura. Y no me extraña, ciertamente, nunca se me dio bien enamorar. De hecho mi estrategia es siempre llegar a ser la única opción y ni aún así soy la mejor. Y eso con ella, claramente, no funcionaría, ni funcionó. Nos limitamos a ser amigos, cómo no, durante años. Y en todo ese tiempo jamás la vi enamorarse. Pareciese que el amor fuera un mecanismo de defensa y ella fuera de sobrada. Estaba a otra altura, a otro nivel. Y en parte lo entiendo, uno más bien se enamoraba antes de su independencia que de ella misma. Debieran haberla visto. Quién pudiera volver a aquella época un plantarle un 'te quiero' heroico, y al fracasar (porque fracasaría), limitarse a espiarla. Quién pudiera, de veras, qué clase, qué elegancia. Pero el tiempo pasa y las cosas obedecen a esa manía inútil de cambiar, y yo sigo soltero, ahora gordo y calvo, anclado en el recuerdo de aquel amor adolescente que ya no veo desde hace años, refugiado en la comida, un trabajo mediocre y en la masturbación; y Elena ahora, ¡Ay, mi Elenita, debí imaginarlo!, Elena ahora viste de botas de cuero, juega al fútbol y se llama Ramón.

Ponte una cucharada de azúcar

                                                     Ponte una cucharada de azúcar
 





Una margarita se deshoja, dejando caer los segundos de su polen
el café se enfría y olvida, el gusto del azúcar en los sinsabores
galletas se muestran recias, y de duro enharinar
el tiempo les ha mermado, toda pasta y cereal

Grita el silencio aterrado, al un vaso roto saltar en mil llantos
gime y suplica la hora, se para el reloj y acaban los cantos
se ahoga la voz de un canario, que lleva por dentro una espina clavada
no canta, ni entona, ni afina, recita una cita y muere en su cama

La sandía ha llorado, mil pipas bailan entorno a la  ensaladera
se han escapado, se mueren de pena, suben y bajan, los huesos le hielan
se deprime el pimentón y la hierbabuena, toda metáfora me es básica
la voz de todos siempre me es sarcástica, de tono cárnicas

Se van los tonos verdosos, de las hojas del limonero, que enfermo
toma el aliento, que el verano le trae en el viento,
se agota y desmorona, la verdad de las estrellas, solo ellas
me llevan en la estela, de una luz que no me quema

Las huellas se levantan, hoy el aire juega caprichoso
se rajan  las sabanas blancas, se muere un fotógrafo loco
el lodo brilla sobre el laurel, solo él, perdió la fe en el ser
que todo lo ve, y juzga si fue o no fue, aquello que dice ser

Los cerrojos se oxidan, la sal siempre el deterioro encamina
respira un tallo joven, por fuera de  sus acometidas
el sol se vuelve naranja, y muere solo observando el alba
se marcha a la casa, con manchas de gracia, recita un poema
de hitos y escarpias

Villagrán14

'Pequeño Libro Inútil de Frases de Pacotilla II'

'Vecina'
Mi vecina tiene el suelo pélvico tan desarrollado que la oigo mear desde mi casa. Vivo en un chalé.

'Verano'
En Verano son los monstruos de debajo de mi cama los que me temen a mí. Duermo desnudo.

'Racha'
Al mal tiempo buena cara. Por eso a los feos siempre nos va bien.

'Encasillarse'
No me gusta ser yo mismo porque no me gusta encasillarme.

'Tecnología'
La tecnología es buena para conectar personas. Yo por ejemplo estoy deseando morirme para que mis familiares pongan una foto mía en el perfil de Whatsapp.

'Salir del Armario'
A ver, no soy gay, pero las posibilidades de pedirme que me folle a Eric Calpton si algún día me lo encuentro son tremendamente altas. (En realidad no sabe quién es Eric Clapton, sólo trata de suavizar la salida del armario a sus padre melómanos)

'Droga'
Besarla era droga blanda. Pero tuve que cambiar de camella.

'Amigos'
"Prefiero que sigamos siendo amigos". Fue lo último que me dijo mi amiga imaginaria.

'Putas'
"Todas putas". Firmado, un putero.

'Superpoder'
No me admitieron ela Liga de la Justicia. "Lo siento, el poder de semen esfervescente ya está cogido"

'Piedra'
Hay gente a la que le gusta tropezar con la misma piedra. Lo mío por contra, no era una piedra sino una mierda que me sigue desde la suela del zapato.

'A Solas'
La gente que nos gusta estar solos nos gustamos. Nunca tenemos que estar los unos con los otros.

'Premio Gordo'
Siete mil millones de personas habitando el planeta. Se me tuvo que sentar al lado la gorda.

'Amor'
"La verdad es que me estoy enamorado de ti. Así que a esto le ponemos una salida, o te violo."

'Conversación'
 - Es un halago.
 + No, es un cumplido.

'Felicidad'
Se ha colgado Facebook. Cancelo mis planes de concierto, ya no merece la pena ser feliz si no se lo puedo restregar a los demás.

'Demagogia'
No seamos demagógos. Es compatible que le dé asco compartir vaso y que se lo trague en la primera cita.

'Problema'
... A ver ahora cómo le digo yo a mis padres que quiero ser peluquero sin parecer maricón.

'Idea'
Ya no sabe cómo intentarlo con su mujer. Como es médico, le ha recetado sexo anal para el estreñimiento.

'Creo'

Creo en el fracaso como único método de avance. Como desgracia a descompensar. El resto es sólo ilusión. Una trampa. Una religión. Creo en la gente triste, desaventajados, débiles, porque sabemos perder de verdad. Creo en los menos los que estamos de más, sin fe, ni esperanza ni ganas ni lealtad. Yo soy fan del Elvis gordo y arruinado y del suicidio de Hemingway. De la cura de humildad por la fuerza y el sin sentido de resaltar. Creo en De Niro en Taxi Driver, en el fracaso potencial. Las manos sucias, la música alta y el insomnio para descansar. Creo en la autodestrucción para llegarse a conocer, en el mundo ruín del dinero, en Caín y la traición al hermano; en la mirada infantil de Tony Soprano. Creo en la venganza como motor y el miedo como conquista. En la coalición de los débiles y la victoria de los fuertes. Creo en la sangre, la tormenta y la gente que no olvida que nacer es más duro que morir. Creo en la derrota, la rabia y en las trampas para ganar. En la enfermedad, el suicidio y la soledad. Los revolucionarios que luchan no para dejar de ser pobres sino para empezar a ser ricos. Creo en la amenaza como método y la violencia como expresión, como primer gesto de inteligencia racional. En la codicia, la derrota, la injusticia, el sexo y la locura como medio de cicatrizar. La estafa, la desigualdad. Como un fruto mecánico, un grito como himno nacional. Creo en los clavos de Cristo, la corrupción del héroe y la muerte prota. Creo tan sólo en la primera oportunidad porque nunca tuve más. Creo en mí, porque no me queda otra.

'Testamento'

Cuando muera quiero salir a hombros de mi casa como un torero o un borracho salen de la plaza o del bar. Indistintamente. A paso ligero, de manera que mis brazos se tambaleen hacia delante y hacia atrás y pareciera que bailara. Puede acompañarse de saltitos y giros para sumar emoción, con música de pachanga, o de carnaval, estilo desfile por las calles pre-verbena. Todo muy alegre, muy jovial, como asumiendo la muerte con una fiesta pagana. Podríamos incluso contar como cabezudo a mi cuñado y coger a mi suegra como mujer barbuda. Ya he pensado el nombre, formaríamos algo así como 'La Procesión del Muerto Alegre: Ritmo Sano para un Cuerpo Muerto'. Joder, innovando hasta el día de mi muerte, seríamos algo así como los Beatles de los entierros. Quizás salgamos y todo en la España Directo, con suerte en el Programa de Ana Rosa. En ese caso, he pensado que mi sobrino desde la lámpara me ate la mano a un hilo y la levante como si estuviera saludando, a lo títere animado. Uno siempre debe estar guapo para salir en la tele. Deberíamos incluso buscar marcas para que nos patrocinasen la jugada, no me importaría enterrarme con unas Nike. El trayecto parece lógico, de mi casa al cementerio pasando, claro está, por mis lugares favoritos, las '3 P': La Peña Pública, el Parque de los Patos, y el Puticlub 'La Potra'. Espero además que la gente se me una a medida que pasamos por ahí, acabando todos en el cementerio, donde he pensado en poner una especie de barra libre con sus tapitas y sus partidas de dominó. Todos, los peñistas, los patos, y las putas. Y puede que la familia. Una vez allí ya hacéis conmigo lo que queráis: me quemáis, me rellenáis con comida como a un pavo (espero también que por el ano), o me hincháis a modo de globo para que salga volando. Aunque no seáis tontos, antes de nada podéis ganar un dinerillo si empeñáis mis muelas de plata al 'Compro Oro' y vendéis mis órganos a las mafia rusa. El resto podéis venderlo a modo de fascículos para depravados, rollo colección de minerales. Otra opción es donarme al ejército para que ensayen el tiro al blanco, o al Manué y su granja como espantapájaros. Pero pensad, no seáis memos, la mejor opción sería venderme al Zara como maniquí hiperrealista. Estoy adelgazando ya para tener el tipín. ¡Joder, si esto no es pensar en vosotros y vuestros bolsillos es que estáis locos! Para que luego me llaméis mal padre o no paréis de recordarme que la mama y el tío Ruperto murieron ahogados en el coche porque se me olvidó volver. Hijos de puta, que es lo que sois todos, que ni siquiera tenéis en cuenta que les dejé la radio encendida. Nadie tiene en cuenta que morir no es morir escuchando Radiolé. Y hablando de dejar, ahí va el testamento:
 → A mi Hijo Paleto nº1: Mi camiseta de Aljarafesa que usaba para pintar.
 → A mi Hijo Paleto nº2: Las uñas de los pies.
 → A mi Hijo Paleto nº3: El pan que sobró de ayer.
 → A los Peñistas: Los condones que nunca usé.
 → A los Patos: La casa.
 → A las Putas: Todo lo demás.

P.D.: Ya tengo epitafio: “Aquí yace Juan Íñigo. Un hombre pésimo, pesetero, y putero, pero nunca, jamás, un perdedor.”

"Con cariño"

                                                      "Con cariño"


Me ensaño con la  fuerza, que están en las palabras
se escapan, se marchan, gritan y arrastran
tropiezo con las piedras del camino de la vida
vestigios, deberes, mi piel en carne viva
tus manos son las ramas, de los bosques de diciembre
me atrapas, las sienes, con redes que hieren,
tu voz en un taladro, que percuta en mi cabeza
me duele, me apresa, me ahoga, me estresa
podría derramar un par de gotas de cianuro
en mi vaso de la mesa, quedándote inmersa, en nuevas quejas
y llantos, desde que me levanto, hasta el soñado descanso

Me llamas de mil maneras, que inventa tu locura enferma
que piensa y sentencia, mi inútil existencia, bajo tu presencia
me parto falanges de calcio, si me enfado con la nevera
siempre estás a mi vera, quitando el aire, que mis pulmones esperan
soy pecado e irresponsabilidad, me mandarías a una academia militar
para acortar, vetar, y controlar, toda vida que escape a tu observar
te escudas en miembros ajenos, me tildas de hermano modelo
si vienen visitas de alto florero, me parto lo huesos, me siento sin cielo
el cariño enferma y lo tienen que ingresar de nuevo
lo ves consumirse, se muere, y soy el primero, en señalar con el dedo
que dos no se matan, siempre uno ataca, y otro se escapa

He aquí tus argumentos
Practica la empatía, agacha la cabeza,
besa mis pies, la humildad te sienta bien
ya no eres un niño, pero te trato como tal
no se ni por donde empezar, igualmente te voy a culpar
no esperes nada, si no das tu mañana, tu día a día es patraña
y tus amigos son la caña
nunca olvides que te quiero, el tranxilium es sincero
siempre me alegra por dentro, me saca del agujero
de los años que han pasado, el tiempo atrás los ha dejado
mi cabeza esta tocada, repito humildad, sin recordar, que lo acabo de nombrar
no estás solo en este mundo, aunque sales por la puerta
y eres todo un vagabundo, me enturbian tus ojos duros
la felicidad no se consigue sola, tu escusa de todas las horas
circunstancias que me imploras, me lloras, y confrontas
a un hermano sin pecados, al que nunca he olvidado,
tus recursos son inventados, justifican un letargo
de las ostias que te he dado, y me ensaño, soy un ácido
que te va dejando escuálido
espabila de una vez, la vida como tal, nunca entenderé
perdóname, así crecí y así moriré

Villagrán14

'Rezamos a los Dioses porque nos Guían los Demonios'

La gente no entiende lo mío. De verdad. Y es irónico, porque si estoy aquí es porque realmente quiero y no por cumplir ni por la herencia, como la mayoría de ellos. Vale que ellos estén de traje y lágrimas, alrededor suya, cumpliendo con el protocolo, y yo esté aquí, con la chorra ya casi sacada y escondido tras una maceta con forma de angelito, pero eso no quita que lo yo no lo sienta. De hecho, puede que sea el único de todos ellos que ha venido aquí por amor, en el sentido más puro de la palabra, y no a rezar por su ánima. Rezamos a los dioses porque nos guían los demonios. Sólo que en mi caso, los dioses me hacen el vacío. ¿Qué les importará a ellos lo que haga yo con mi difunta esposa, si ni siquiera a ella le va a molestar? Desentienden que es más bien como un grito existencial, una última despedida carnal. Los poetas me alabarían. Debería haber un undécimo mandamiento que aprobara la necrofilia (con seres queridos claro, no es cuestión de depravarse como bestias malnacidas) para que así lograran entenderme. Pero míralos, ahí, sin querer despegarse de ella, pareciera que son ellos los que quieren despedirse como yo, a mi manera. La verdad, no encuentro momento de que se vayan y pueda acercarme al lecho ¿Seguirá caliente cuando la abrace? Seguramente deba parecerse a aquella vez que innovamos en la cama y ella se hizo la muerta, o aquella otra que tuve que acabar yo sólo porque ella se quedó dormida… Aquello fue patético. Quizás me entre un gatillazo, eso sería para morirme yo también. Espero además que el enterrador no se quede a mirar, los cincuenta dólares que le he pagado han debido ser suficientes para que me organice la jugada de manera resolutiva. ‘Cosas más raras he visto’ me dijo sonriente y tomando el dinero, apuntándome con su ojo brillante y a la deriva de cristal. Pero no debo ser negativo, puede que ella sufra un ‘rigor mortis’ clitoriano de esos y me alegre la tarde de velatorio. Míralos, echándole flores al cadáver. No lo entienden, deberían echar perfume y lubricante si realmente quieren hacer un favor. ¡Mira a la pajarraca de mi suegra! A ver si se ahoga en el llanto y la enterramos también a ella la semana que viene. Que no me tiente que también me la sacudo después de muerta. De verdad que rezamos a los dioses porque nos guían los demonios, lo digo enserio. Por eso la gente no entiende lo mío. No lo entienden. Aunque en parte es normal, al fin y cabo, sus dioses viven, aunque sea imaginariamente y mi Dios… Más bien mi Diosa; mi diosa está ya muerta, rodeada de flores, con la cara pálida y un ‘rigor mortis’ esperándome. Lista para ser rezada. Allá voy. 

Espuma y salitre

                                                                           Espuma y salitre




Déjame caer, quiero ir a volar
no caeré de bruces, solo un poco más
se enredan muy lentas las prendas que cuelgan
un poco por fuera y besan el mar , sin mas moral
que la espuma en las rocas, con el pesar
que a las almas agota
y explota , sus lagrimas brotan, me rozan, me tocan
se saltan las normas, no  hay pausa ni velo, se esfuman
las sombras, que rondan los miedos

Déjate caer, rompe el segundero
frena los disgustos, fuera luce el cielo
brilla celestial, sin esperar, nada más, al compás de un vals
que bailo sin bailar, me pierdo en la oscuridad y veo
que brillan en mis parpadeos ,  los dos luceros negros
que antes parecían el mar
se nos va, el atardecer y nosotros con el, ¿que fue
de los veranos sin doler, en mi pecho
del que siempre se nos fue?

El vino y la guasa, se invitan por la cara,
un mosquito se pasa, y se acaban las gracias
corriendo, me siento, inmerso,en mis pensamientos, asciendo
me pincha el suelo, me quemo, no soy de hierro
me encierro en los cristales de un espejo,
contigo en el reflejo, ya no me siento viejo, liberas
la vida que moría, se muere el dolor
en el que se sumergía, se enciende la energía
me lías

Mis fotos arden, sin haber fuego en su interior
tan solo luce aguamarina, y un vaquero con buen son
las conchas se agolpan, se rondan y estorban hundidas en olas
de blanco de harina, de verde frescor, mi adrenalina
los alpes enfila, me explica con besos junto a la orilla
la vida que tengo y que ve en mis mejillas, mis pupilas
se libran a lágrima viva de golpes de vida, me llora en silencio
el alma dormida, yo río y espío su eterna sonrisa
me paro y observo, la brisa es mi prisa

Villagrán14

'Campaña de Educación Sexual Infantil'

- Bien, la idea es sencilla, no sólo se trata de concienciar sino acercar el mundo sexual, de manera apropiada, a la chavalad...
- Niños, por favor.
- Eso, niños. Le ruego que me deje terminar. Básicamente la campaña se basaría en la imagen de dos superhéroes. En primar lugar, Superclítoris: un clítoris con capa y patitas, confío en diseño gráfico. El rollo sería narrar la vida de Superclítoris, a lo pseudodocumental describiendo su vida heroica y rutinaria. 'Ahí viene Superclítoris calle abajo riéndose a carcajadas porque hace brisa, viene a combatir a Don Herpes Vaginal'. Estaría bien verla (suponemos que es una chica) dormir, boca arriba, para evitar cosquillas, y con pijama de seda, por la misma razón. Podemos hacer que cuando se enfade se ponga roja y crezca, rollo vascularización a tope. Yo creo que lo peta; he pensado también sacar una marca de cereales, todo muy americano, con su cara rosácea y sonriente en el cartón bajo el título: '¡Recordad chicos, si está ronca en Verano, es de chuparla!'.
- … No me lo puedo cre...
- Déjeme acabar, por favor. Turno para los varones: Superglande. He pensado en un corto en blanco y negro, rollo Chaplin pseudomoderno. Aparece Superglande (con capa y patitas, eso no cambia) y le molesta el sol, quiere meterse en un sitio oscuro para combatir el calor. Al no encontrarlo se pone una bolsa de hielo en la cabeza para que se le derrita lentamente y lo moje, y de la alegría empieza como a bailar de manera casi vibratoria, hasta que acaba tosiendo se una forma muy intensa, como blanco opaco. Al final, en los créditos, puede llevar como extra un casco de plástico, rollo alusión al condón. Para el cartón de cereales he pensado que salga en la misma dinámica que Superclítoris bajo el lema: '¡Recordad niños, si no te ven no es pecado!'. Pueden incluso hacer una serie en la que combatan ambos contra el mal venéreo. El malo final sería lógicamente el Mr. VIH. Quizás Durex colabore. Lo sé, una joya. ¿Qué le parece?
- Está despedido. Por favor, súbase la bragueta y deje las manos libre, salga de aquí y de paso recuérdele a la secretaría que coja las rodilleras cuando venga a traerme el café.

'Pequeño Libro Inútil de Frases de Pacotilla'

'Uñas'
Amar es compartir arañazos, al principio en la espalda y al final en la cara.

'Suicidio'
El gato suicida no se arrepintió hasta la séptima vez.

'Gula'
He comido tanto que de postre me he pedido la extremaunción.

'Comunismo'
Hablan de comunismo cuando ni siquiera pueden mantener un baño público limpio.

'Revolución'
A Gandhi le negaron la revolución pacífica porque sus besos olían a curry.

'Transporte Público'
¿Haría también Jesucristo eso de mirar pensativo por la ventana del autobús?
La respuesta es que no, un ególatra nunca usaría el transporte público.

'Concepto'
Demagogós: Las reinonas del debate.

'Lógico'
Tan feo que en el DNI me dijeron que con la firma bastaba.

'La Clave'
La clave para soportar la soledad es ser idiota. Para sobrevivir en sociedad es hacérselo.

'Juego'
Hace falta perder antes de darse por perdido para jugar a ser yo.

'Kennedy'
Lo último que se le pasó por la cabeza fue una bala.

'Testimonio'
'No aguanto más, al próximo que vea le meto un tiro' fue lo último que dijo el paranoico antes de empezar a trabajar en la casa de los espejos.

'Coincidencia'
La Primavera es para los valientes, coinciden mi alergólogo y psiquiatra.

'Zoofilia'
Mientras más perros conozco más quiero a mi novia.

'Revolución: Oda a la Violencia'

Poesía es la unión de los cobardes
cobardía es la paz de los aburridos
el aburrimiento el clímax de la depresión
depresión es violencia volcada hacia dentro
y la violencia, poesía en movimiento: Revolución.

'La Idea Perfecta'

Nada como destrozar una vida mediocre con una idea perfecta. Yo por ejemplo quería una mujer de verdad, como Janice follando a punta de pistola o Marge cantando I Shot The Sheriff. Con labios de colores, ojos pequeños y pechos de pre-mamá. De sonrisa simétrica y hueco en su independencia para mi soledad. Yo quería un amor civilizado para revolucionarme contra él como un parásito hace en el paraíso o un cura en una guarde, y todo lo que he conseguido han sido un herpe, material de paja y papel de váter. Y es que parece que ya no queda placer para el perturbado ni amor para el mentiroso, que nada puede superar la pasión entre lo mágico y el autocompasivo. No hay amor que consiga hacerme amar y si lo hay no lo puedo pagar. Pero no teman, ya estoy herido, armado, y puedo olvidarte como el rico olvida a Dios, como Maradona a la coca; ya me enamoré de un imposible antes de que el amor triunfe, o peor, nos baste.

'Aprendiz Anticristo'

No jodas, si eres feliz con nada deberías estar muerto. Disimula esa sonrisa de tranquilidad y deja que los demás nos matemos en paz por querer ser felices, que para algo estamos aquí. Puedes ser, si quieres, mi aprendiz de neurótico sin gracia, de discapacitado social. Puedo enseñarte la psicopatía como arte ahorrativo y sincero, la poesía más macabra y el porno en las heridas sin cerrar. Eso sí, no esperes nada de mí si se te da mal esperar; soy algo así como un traidor por inercia, un anticristo por naturaleza. Pasará la vida, y tú conmigo tratando de olvidarnos antes de que no nos podamos olvidar, intentando estar bien sin entrar en detalles. Muriendo por sobrevivir. Y no me malinterpretes, yo también quería luchar, vencer, o al menos resistir, pero ante la vida sólo queda la opción más ruin: vivir. Por eso uno siempre debe elegir entre ser sincero o inteligente, entre vivir o desvivirse. Piensa, si te vale de consuelo, que uno nunca se arrepiente de morirse, mucho menos de estar muerto; que yo también era demasiado joven para enamorarme de la soledad y aún así nunca estuve solo, fue peor, aún me tenía a mí. Y es que me he pasado toda la vida con más poemas que amigos, muriendo y matando por mis figuras de deseo indeseables mientras jugaba a ser un Dios ateo, un ángel miserable con tanta moral que no le cabe en los pantalones. Puedo jurar estar encantado de haberme conocido, y arrepentido; de suspender  todos los exámenes de conciencia y no poder mirar en mi interior por mis problemas de vértigo. Soy un malnacido, un superviviente. Un cabrón, o algo que se le parece. Y sé que ser así puede sonar cruel, vomitivo, pero es la única manera de intentar ser feliz o al menos mantenerse a flote: lavarse las manos y cerrar los ojos, sólo   se puede caminar erguido si no te pesan los bolsillos. Puedes si quieres ser mi aprendiz, aunque   quizás no merezca la pena comprender que sólo sufriendo se pueda ser feliz; pero entiende, lo bueno que tiene ser un mierda es poder criar flores antes de acabar criando malvas.