'Rezamos a los Dioses porque nos Guían los Demonios'

La gente no entiende lo mío. De verdad. Y es irónico, porque si estoy aquí es porque realmente quiero y no por cumplir ni por la herencia, como la mayoría de ellos. Vale que ellos estén de traje y lágrimas, alrededor suya, cumpliendo con el protocolo, y yo esté aquí, con la chorra ya casi sacada y escondido tras una maceta con forma de angelito, pero eso no quita que lo yo no lo sienta. De hecho, puede que sea el único de todos ellos que ha venido aquí por amor, en el sentido más puro de la palabra, y no a rezar por su ánima. Rezamos a los dioses porque nos guían los demonios. Sólo que en mi caso, los dioses me hacen el vacío. ¿Qué les importará a ellos lo que haga yo con mi difunta esposa, si ni siquiera a ella le va a molestar? Desentienden que es más bien como un grito existencial, una última despedida carnal. Los poetas me alabarían. Debería haber un undécimo mandamiento que aprobara la necrofilia (con seres queridos claro, no es cuestión de depravarse como bestias malnacidas) para que así lograran entenderme. Pero míralos, ahí, sin querer despegarse de ella, pareciera que son ellos los que quieren despedirse como yo, a mi manera. La verdad, no encuentro momento de que se vayan y pueda acercarme al lecho ¿Seguirá caliente cuando la abrace? Seguramente deba parecerse a aquella vez que innovamos en la cama y ella se hizo la muerta, o aquella otra que tuve que acabar yo sólo porque ella se quedó dormida… Aquello fue patético. Quizás me entre un gatillazo, eso sería para morirme yo también. Espero además que el enterrador no se quede a mirar, los cincuenta dólares que le he pagado han debido ser suficientes para que me organice la jugada de manera resolutiva. ‘Cosas más raras he visto’ me dijo sonriente y tomando el dinero, apuntándome con su ojo brillante y a la deriva de cristal. Pero no debo ser negativo, puede que ella sufra un ‘rigor mortis’ clitoriano de esos y me alegre la tarde de velatorio. Míralos, echándole flores al cadáver. No lo entienden, deberían echar perfume y lubricante si realmente quieren hacer un favor. ¡Mira a la pajarraca de mi suegra! A ver si se ahoga en el llanto y la enterramos también a ella la semana que viene. Que no me tiente que también me la sacudo después de muerta. De verdad que rezamos a los dioses porque nos guían los demonios, lo digo enserio. Por eso la gente no entiende lo mío. No lo entienden. Aunque en parte es normal, al fin y cabo, sus dioses viven, aunque sea imaginariamente y mi Dios… Más bien mi Diosa; mi diosa está ya muerta, rodeada de flores, con la cara pálida y un ‘rigor mortis’ esperándome. Lista para ser rezada. Allá voy. 

Espuma y salitre

                                                                           Espuma y salitre




Déjame caer, quiero ir a volar
no caeré de bruces, solo un poco más
se enredan muy lentas las prendas que cuelgan
un poco por fuera y besan el mar , sin mas moral
que la espuma en las rocas, con el pesar
que a las almas agota
y explota , sus lagrimas brotan, me rozan, me tocan
se saltan las normas, no  hay pausa ni velo, se esfuman
las sombras, que rondan los miedos

Déjate caer, rompe el segundero
frena los disgustos, fuera luce el cielo
brilla celestial, sin esperar, nada más, al compás de un vals
que bailo sin bailar, me pierdo en la oscuridad y veo
que brillan en mis parpadeos ,  los dos luceros negros
que antes parecían el mar
se nos va, el atardecer y nosotros con el, ¿que fue
de los veranos sin doler, en mi pecho
del que siempre se nos fue?

El vino y la guasa, se invitan por la cara,
un mosquito se pasa, y se acaban las gracias
corriendo, me siento, inmerso,en mis pensamientos, asciendo
me pincha el suelo, me quemo, no soy de hierro
me encierro en los cristales de un espejo,
contigo en el reflejo, ya no me siento viejo, liberas
la vida que moría, se muere el dolor
en el que se sumergía, se enciende la energía
me lías

Mis fotos arden, sin haber fuego en su interior
tan solo luce aguamarina, y un vaquero con buen son
las conchas se agolpan, se rondan y estorban hundidas en olas
de blanco de harina, de verde frescor, mi adrenalina
los alpes enfila, me explica con besos junto a la orilla
la vida que tengo y que ve en mis mejillas, mis pupilas
se libran a lágrima viva de golpes de vida, me llora en silencio
el alma dormida, yo río y espío su eterna sonrisa
me paro y observo, la brisa es mi prisa

Villagrán14

'Campaña de Educación Sexual Infantil'

- Bien, la idea es sencilla, no sólo se trata de concienciar sino acercar el mundo sexual, de manera apropiada, a la chavalad...
- Niños, por favor.
- Eso, niños. Le ruego que me deje terminar. Básicamente la campaña se basaría en la imagen de dos superhéroes. En primar lugar, Superclítoris: un clítoris con capa y patitas, confío en diseño gráfico. El rollo sería narrar la vida de Superclítoris, a lo pseudodocumental describiendo su vida heroica y rutinaria. 'Ahí viene Superclítoris calle abajo riéndose a carcajadas porque hace brisa, viene a combatir a Don Herpes Vaginal'. Estaría bien verla (suponemos que es una chica) dormir, boca arriba, para evitar cosquillas, y con pijama de seda, por la misma razón. Podemos hacer que cuando se enfade se ponga roja y crezca, rollo vascularización a tope. Yo creo que lo peta; he pensado también sacar una marca de cereales, todo muy americano, con su cara rosácea y sonriente en el cartón bajo el título: '¡Recordad chicos, si está ronca en Verano, es de chuparla!'.
- … No me lo puedo cre...
- Déjeme acabar, por favor. Turno para los varones: Superglande. He pensado en un corto en blanco y negro, rollo Chaplin pseudomoderno. Aparece Superglande (con capa y patitas, eso no cambia) y le molesta el sol, quiere meterse en un sitio oscuro para combatir el calor. Al no encontrarlo se pone una bolsa de hielo en la cabeza para que se le derrita lentamente y lo moje, y de la alegría empieza como a bailar de manera casi vibratoria, hasta que acaba tosiendo se una forma muy intensa, como blanco opaco. Al final, en los créditos, puede llevar como extra un casco de plástico, rollo alusión al condón. Para el cartón de cereales he pensado que salga en la misma dinámica que Superclítoris bajo el lema: '¡Recordad niños, si no te ven no es pecado!'. Pueden incluso hacer una serie en la que combatan ambos contra el mal venéreo. El malo final sería lógicamente el Mr. VIH. Quizás Durex colabore. Lo sé, una joya. ¿Qué le parece?
- Está despedido. Por favor, súbase la bragueta y deje las manos libre, salga de aquí y de paso recuérdele a la secretaría que coja las rodilleras cuando venga a traerme el café.

'Pequeño Libro Inútil de Frases de Pacotilla'

'Uñas'
Amar es compartir arañazos, al principio en la espalda y al final en la cara.

'Suicidio'
El gato suicida no se arrepintió hasta la séptima vez.

'Gula'
He comido tanto que de postre me he pedido la extremaunción.

'Comunismo'
Hablan de comunismo cuando ni siquiera pueden mantener un baño público limpio.

'Revolución'
A Gandhi le negaron la revolución pacífica porque sus besos olían a curry.

'Transporte Público'
¿Haría también Jesucristo eso de mirar pensativo por la ventana del autobús?
La respuesta es que no, un ególatra nunca usaría el transporte público.

'Concepto'
Demagogós: Las reinonas del debate.

'Lógico'
Tan feo que en el DNI me dijeron que con la firma bastaba.

'La Clave'
La clave para soportar la soledad es ser idiota. Para sobrevivir en sociedad es hacérselo.

'Juego'
Hace falta perder antes de darse por perdido para jugar a ser yo.

'Kennedy'
Lo último que se le pasó por la cabeza fue una bala.

'Testimonio'
'No aguanto más, al próximo que vea le meto un tiro' fue lo último que dijo el paranoico antes de empezar a trabajar en la casa de los espejos.

'Coincidencia'
La Primavera es para los valientes, coinciden mi alergólogo y psiquiatra.

'Zoofilia'
Mientras más perros conozco más quiero a mi novia.

'Revolución: Oda a la Violencia'

Poesía es la unión de los cobardes
cobardía es la paz de los aburridos
el aburrimiento el clímax de la depresión
depresión es violencia volcada hacia dentro
y la violencia, poesía en movimiento: Revolución.

'La Idea Perfecta'

Nada como destrozar una vida mediocre con una idea perfecta. Yo por ejemplo quería una mujer de verdad, como Janice follando a punta de pistola o Marge cantando I Shot The Sheriff. Con labios de colores, ojos pequeños y pechos de pre-mamá. De sonrisa simétrica y hueco en su independencia para mi soledad. Yo quería un amor civilizado para revolucionarme contra él como un parásito hace en el paraíso o un cura en una guarde, y todo lo que he conseguido han sido un herpe, material de paja y papel de váter. Y es que parece que ya no queda placer para el perturbado ni amor para el mentiroso, que nada puede superar la pasión entre lo mágico y el autocompasivo. No hay amor que consiga hacerme amar y si lo hay no lo puedo pagar. Pero no teman, ya estoy herido, armado, y puedo olvidarte como el rico olvida a Dios, como Maradona a la coca; ya me enamoré de un imposible antes de que el amor triunfe, o peor, nos baste.

'Aprendiz Anticristo'

No jodas, si eres feliz con nada deberías estar muerto. Disimula esa sonrisa de tranquilidad y deja que los demás nos matemos en paz por querer ser felices, que para algo estamos aquí. Puedes ser, si quieres, mi aprendiz de neurótico sin gracia, de discapacitado social. Puedo enseñarte la psicopatía como arte ahorrativo y sincero, la poesía más macabra y el porno en las heridas sin cerrar. Eso sí, no esperes nada de mí si se te da mal esperar; soy algo así como un traidor por inercia, un anticristo por naturaleza. Pasará la vida, y tú conmigo tratando de olvidarnos antes de que no nos podamos olvidar, intentando estar bien sin entrar en detalles. Muriendo por sobrevivir. Y no me malinterpretes, yo también quería luchar, vencer, o al menos resistir, pero ante la vida sólo queda la opción más ruin: vivir. Por eso uno siempre debe elegir entre ser sincero o inteligente, entre vivir o desvivirse. Piensa, si te vale de consuelo, que uno nunca se arrepiente de morirse, mucho menos de estar muerto; que yo también era demasiado joven para enamorarme de la soledad y aún así nunca estuve solo, fue peor, aún me tenía a mí. Y es que me he pasado toda la vida con más poemas que amigos, muriendo y matando por mis figuras de deseo indeseables mientras jugaba a ser un Dios ateo, un ángel miserable con tanta moral que no le cabe en los pantalones. Puedo jurar estar encantado de haberme conocido, y arrepentido; de suspender  todos los exámenes de conciencia y no poder mirar en mi interior por mis problemas de vértigo. Soy un malnacido, un superviviente. Un cabrón, o algo que se le parece. Y sé que ser así puede sonar cruel, vomitivo, pero es la única manera de intentar ser feliz o al menos mantenerse a flote: lavarse las manos y cerrar los ojos, sólo   se puede caminar erguido si no te pesan los bolsillos. Puedes si quieres ser mi aprendiz, aunque   quizás no merezca la pena comprender que sólo sufriendo se pueda ser feliz; pero entiende, lo bueno que tiene ser un mierda es poder criar flores antes de acabar criando malvas.