Sociopatía

Si hablando se entiende la gente, prefiero guardar silencio.

Di-Fusa

Podría escribir un poemario titulado <<Inseguridades>>, podría escribirlo sobre una espalda desnuda o sobre el vaho de una ventana que dé a los árboles empapados de rocío temprano a mediados de noviembre, con tinta negra porque no me gustan los bolígrafos que pintan azul, es vulgar, vulgar como los sentimientos que encierro en mi caja torácica y en mi soplo sistólico, estados de ánimos rehechos a mi manera de ver el mundo, convertidos en lo que nunca nadie tuvo y en una amalgama de colores grises (no me malinterpretes, es mi color favorito) que se me escapa por las uñas y se plasman en los "tics" del teclado del portátil mientras escribo esto. ¿De qué estaba hablando yo? ¡Ah! De gamas cromáticas y de opresiones de corazón si te pienso o si te sueño, de la rapidez de chasquido de dedos de mago con la que alguien se convierte en un motivo de pérdida, si sé que no quiero dejar algo marchar es porque le quiero... Tampoco te preocupes, son ráfagas de pensamiento, de aire entre neuronas, de silencios de semifusa, no, qué digo, de garrapatea; es solo que la noche se me echa siempre encima y suena Johann Sebastian Bach, disonancias y digresiones, y yo aquí pensando en ojos azules y en muerte, en cementerios y en hojas naranjas con venas marrones, en el fuego que se consume, en el calor de un abrazo tuyo, en cómo se me quedan huecos los suspiros si no son sobre tu cuello y en cómo dejan de cobrar sentido las sílabas que comencé a teclear hace un buen rato. Bach se volvió Erik Satie y se difuminó en imágenes oníricas surrealistas del siglo XX, sin compases y con pedales, donde un vago recuerdo vaga por La Mancha de mi llanura mental y se despide para recogerse en una caja fuerte sin combinación lógica en la habitación donde se tienen los trastos viejos.

Claudia Otero 

Entrañables recuerdos.

Me siento en el inodoro tras el grito de guerra del vientre. No debería haber consumido esa enchilada pues el escozor anal me recordó a esa noche que tras haber pagado 50 euros por adelantado descubrí que la mujer tenía regalo y por rácano decidí experimentar.

Tampoco debí consumir ese yogur medieval ya que su contenido ahora salía como las aguas del Mekong, turbulentamente pardas y fluidas. Y todas estas aguas las acompaña el furor de una cascada fétida al chocar contra el fondo del retrete.

Sacaba al Godzilla que había en mí por los dos orificios en un dueto de armonía gutural y, con lágrimas en los ojos, soltaba al demonio de mis tripas que se manifestaba en este mundo material. A falta de Biblia negra agarraba el rollo de papel higiénico aunque sacrificio humano no faltó pues ya había muerto por dentro.

Semejante catarsis acabó en sollozos y el ronroneo de una bestia anal relajada. Arrancaba hojas de mi Biblia que acariciaban mis posaderas, con el suave tacto de una madre el cual mi esfínter interpretó como latigazos.

Me levanté, pies temblando, había olvidado andar. Sin mirar a mi creación tiré de la cadena, una trágica despedida para un emotivo momento diario.

Mejor que el resto, pero sobre todo perfecta

                                                                      Mejor que el resto, pero sobre todo perfecta

De forma rizada y caprichosa, se descuelgan por su espalda

Brillan por la tarde y se apagan de madrugada

los abraza una espesura, que se mezcla con su aroma

los inunda pues dulzura, y se mezclan con mi ahora

se asoman, entrevistos en su tez clavelinosa 

se escapan sin ser vistos, y mis dedos los añoran

me rozan, y acarician, son las mantas de mi alcoba

se trenzan y se erizan, son las llamas en la euforia 

De ángulo digno, de una emperatriz, suben y bajan, y hoy son para mí

se estrechan y alzan, se estrujan y ensanchan, son tango y solera

son vida y templanza, siempre regalan, absurdos y gracias

recibo encantado, detalles con alma, de esos que salen, con cada suspiro

de esos que envidian personas en frío

Se mueven y expresan palabras expresas, 

me apresan y queman, si a los míos se acercan

ello los envidian esperando en la sombra, 

son polvo de hojas, que un dia fueron hermosas

colgantes de un almendro, mientras las mece el viento

yo me tumbo y solo pienso, en la fortuna que me ha hecho

El amor no es una ley, tampoco es una lección, bien les vendría a alguno salir del cascarón

pues ciegos aman, sin saber apreciar que el amar, no es como tal, una costumbre que adoptar

es el jardín del día a día, la escucha de los sentidos, que altivos, se vuelven adictivos 

en la lluvia de la emoción, en la tormenta de los roces, en la pasión sin ser pasión

en el miedo a ser precoces, en sentir menos dolor, en dejar de ser mediocre, en ser un igual de dos

Y camina con bravura, entusiasmo y libertad, 

siempre viene con su danza, a posarse en mi observar

de sus círculos danzantes, de esa risa espuma mar

de esa boca que me habla, sin aveces decir nada

que solo con dos miradas, me acompaña el malestar

es su tacto exuberante, un camino que tomar

es calor frío pasado , y fresco encandilado, 

es olvido del pasado, es presente inacabado

y un futuro por llegar

Los cuervos siempre serán cuervos, y Unamuno me caerá mal

más de un listo que se enrabia, cree saber poetizar, con palabras malsonantes

la belleza del yacer, pero solo engaña a su alma, y nunca le deja hacer

pues dos piernas siempre abiertas, le condenan a volver, a una cama equivocada

a una alcoba desordenada, a mil lágrimas saladas, que una lengua le arrebata

Soy efímero al sentir, pues si siento mucho muero, no me caben en el pecho 

las delicias del vivir, en su dulce compañía, yo renazco cada día, renacido al sonreír

es mil, dos mil e infinito, es verde azul y amarillo, es persona y sobre todo buena

quiero ir dónde vayan sus piernas, que me lleven sus caderas, lo mas lejos que hay de aquí

Villagrán14

Desync

Fue un domingo por la noche, viendo una película mala en su portátil, cuando Maite se lo empezó a plantear, aunque todavía no era consciente de ello. Destáquese que la calidad del vídeo pirata era tan baja que la imagen y el sonido estaban desincronizados. A pesar de la sensación tan incómoda que eso produce, había visitado demasiadas páginas en busca de un servidor donde poder verla, y la conformidad venció a sus exigencias. Así que se contentó con escuchar la voz de su actor (de doblaje) favorito antes de que el personaje moviera los labios, durante dos horas aproximadamente.

Esa noche durmió intranquila. Sus circuitos cerebrales más profundos estaban en plena ebullición, lo que se tradujo en pesadillas en las que su gato Rasputin la abandonaba para ser cirujano de tortugas, y ello le producía una incomprensible angustia vital.

La revelación le llegó a la mañana siguiente en el coche, de camino a la oficina. Estaba parada en un atasco kilométrico, como casi todos los días. Ese regusto a familiaridad que habían adquirido los colapsos mañaneros propulsó a la idea que se había ido fabricando desde lo más profundo de su sustancia gris: “¿Y si esto ya ha pasado?”. No quería decir que todos los días fueran el mismo, con sutiles variaciones, o que su mente viviera prisionera y engañada con imágenes recurrentes que le sirvieran de distracción. No, era mucho más que eso. ¿Y si vivía con retraso? ¿Y si el momento que ella estaba experimentando en aquel preciso instante, con todo lo que la rodeaba, fuera un montaje que su cerebro había creado a partir de algo que había captado hacía un cierto tiempo, pongamos un minuto, o incluso horas? De repente todo le pareció más lógico. Al margen de que, por ejemplo, la luz de los objetos tarde un tiempo en llegarnos, y que por ello mismo vivimos en una singularidad relativa a nuestra posición, el cerebro puede funcionar de forma distinta a como estamos acostumbrados a pensar. El cerebro, o al menos la parte en la sentimos que vivimos, lo que experimentamos como nosotros mismos, puede ser el equipo de montaje de una película, que se encarga de contarnos la historia. No se trata de disociar el cerebro de la mente, ni mucho menos, tan solo de distinguir dos departamentos distintos. El primero dedicado a asimilar una ingente cantidad de información y a actuar en consecuencia, y un segundo que presencia la historia, de forma lineal y bien narrada, de su vida, tiempo después de que ese equipo de montaje haya seleccionado y editado lo que le parece relevante. A veces hay fallos en ese montaje y no sabemos qué hemos sentido para actuar de una manera u otra, y lo achacamos a la intuición, o el equipo llega con retraso y monta una justificación que nos parece válida, aunque sea irracional y no basada en hechos.

Entonces, si es así, ¿cuánto tiempo pasa? ¿De qué servimos entonces? Y sin embargo, ¿qué más da? Y lo peor de todo, ¿podremos saberlo?

Ahora al agarrar el volante, al pisar los pedales, al mirar la carretera y ver esas filas interminables de vehículos, el cielo gris que lo cubría todo, al notar el aire que le llenaba los pulmones, no podía quitarse de la cabeza que todo fuera un cuento muy bien contado. No había nada que le demostrara que fuera auténtico, que realmente estuviera pasando entonces. Pensaba que en la práctica sería irrelevante, que seguiría con su vida como si nada. Pero no, Maite acababa de romper el juego. Se había dado cuenta, y eso influía hacia delante. Ella iba a darse cuenta, de cualquier manera. Ahora sus decisiones estaban condicionadas por haberse dado cuenta. Y solo porque le acababan de contar que en cierto momento se dio cuenta.

Manuel García Ferrer

'La Autobiografía, la Antibiblia y el Suicidio'

'Antibiblia'

La pregunta realmente importante no es si Dios existe, sino si el hombre necesita a Dios. En ambos casos la respuesta es clara, y en mi caso, excluyente. Para resumir, digamos algo así como que cuando la fe llamó a mi vida saltó el buzón de voz, o que gracias a Dios (aún) no he tenido que creer en él por más de media hora. Las razones, más que obvias son tristes, pero podemos concretarlas en que mi ateísmo se fundamenta en que soy mi propio Dios. Además, no quisiera yo ninguna moral que me tache el derecho a odiar ni ninguna deidad que me perdone, me azote o me salve cuando todo se ponga mal. No, por Dios, para eso ya está el amor (y en última instancia mi psiquiatra). Digamos también que dejar de existir forma parte de mis planes, que ya tengo quien me robe; que arrodillarse ante algo o alguien sólo entra en mis planes si forma parte de alguna postura sexual. Digamos que no creo, que me sobra con Pink Floyd, que no quiero ninguna hipoteca moral ni ninguna fiebre metódica; digamos, a fin de cuentas, que si Dios es la respuesta, la pregunta era retórica.

Ante Dios uno puede someterse o sublevarse. En ambos casos sólo se puede perder.

'Autobiografía II'

La vida es salir de una vagina para buscar otras donde volver a meterse.

'Suicidio'

Sólo hay dos formas de construir el futuro: una es olvidando el pasado, la otra destruyendo el presente; y yo siempre tuve buena memoria.

'Objetivo Vital'

20 años y por fin sé qué quiero hacer en la vida. El ridículo.

Juan Íñigo

Octubre14

En Comunión

Mis pies descalzos apenas tocan la tierra mientras corro por la selva. Los pasos amortiguados por las capas de hojas y detritos se confunden con los ruidos de los animales que se apartan de mi camino. Dejo en las ásperas raíces un rastro invisible de mi piel descamada. El sudor se continúa, indistinguible, con la humedad que lo impregna todo. Sigo corriendo y nada me alcanza.

El aire inunda mi cuerpo y se lleva parte de mi calor. Establezco, sin saberlo, un diálogo gaseoso con la vegetación que me rodea. Los árboles me ocultan en su sombra y el viento trae el rastro que persigo. Sé que cuando acabe mi caza tendrá lugar un intercambio. Mi presa será entonces parte de mí, y juntos seremos cada vez más parte de la selva, que se busca y se devora.

Nada puede alcanzarme si soy yo quien me busco. Soy la hoja en el extremo de la rama más alta de un árbol milenario. El tiempo pasa por el árbol, pero el árbol permanece. El tiempo erosiona la corteza desprendiendo animales inusitados y ríos de maleza, que morirán y serán sustituidos. Pero el árbol permanece y nada le quiebra.

Consciente de que soy un remolino de polvo levantado por la brisa, una rama llevada por la corriente del río, la fruta del árbol que cae y renace, una hoja en su errático viaje hasta el suelo, sigo corriendo y nada me alcanza. Porque estoy en comunión con ella. Porque soy un destello en la expresión de su grandeza.

M. García Ferrer